Pas comme un animal sent un danger vague.
Pas comme un chien devine une présence.
Non.
Il savait.
La lampe tremblait dans ma main. La lumière vacillait, découpant des ombres irrégulières sur les murs humides du sous-sol.
Le trou dans le béton… respirait presque.
Une odeur lourde, sucrée, insoutenable montait lentement, comme si elle avait attendu ce moment depuis des années pour s’échapper.
Derrière moi, le chien ne bougeait plus.
Il ne grognait pas.
Il ne faisait aucun bruit.
Il regardait.
Fixement.
Je me suis penché.
Très lentement.
Comme si mon corps refusait d’obéir.
Comme si une partie de moi savait déjà ce que j’allais voir… et essayait désespérément de m’en empêcher.
La lumière a glissé dans l’ouverture.
Et là…
J’ai vu une main.
Pas une image.
Pas une illusion.
Une main humaine.
Grise. Immobile. Comme oubliée par le temps.
Les doigts légèrement recourbés… comme si, au dernier instant, elle avait tenté de s’accrocher à quelque chose.
Ou à quelqu’un.
Je me suis reculé d’un coup.
Mon cœur battait si fort que j’avais l’impression qu’il allait exploser.
« Non… non… non… »
Mais la réalité ne disparaît pas quand on ferme les yeux.
Le chien a avancé.
Lentement.
Sans me regarder.
Il s’est approché du trou… et a posé doucement sa tête à côté.
Comme s’il veillait.
Un frisson glacé a traversé mon dos.
Il ne cherchait pas à attaquer.
Il ne cherchait pas à fuir.
Il… gardait.
Je ne sais pas combien de temps je suis resté là.
Quelques secondes.
Ou une éternité.
Mais une pensée a fini par s’imposer :
Il fallait ouvrir.
Complètement.
Je ne voulais pas.
Chaque fibre de mon corps criait de remonter, de fermer, de fuir cette maison, cette odeur, ce secret.
Mais le regard du chien…
Ce regard calme, presque humain…
m’a forcé.
J’ai repris l’outil.
Un coup.
Puis un autre.
Le béton s’est fissuré davantage.
Le bruit résonnait dans tout le sous-sol.
Sec. Violent.
Irréversible.
Et puis… le sol a cédé.
Ce que j’ai vu ensuite…
je ne pourrai jamais l’oublier.
Ce n’était pas un corps.
Pas entièrement.
C’était pire.
Plusieurs.
Empilés.
Compressés.
Comme si quelqu’un avait essayé de les cacher… vite… trop vite.
Des silhouettes humaines déformées, figées dans des positions impossibles.
Des restes de vêtements.
Des fragments d’histoires.
Des vies interrompues.
Je me suis effondré à genoux.
L’air me manquait.
La pièce tournait.
« Qu’est-ce que… qu’est-ce que c’est que cet endroit… »
Le chien a laissé échapper un léger gémissement.
Pas de peur.
Pas de colère.
De tristesse.
Et soudain…
quelque chose a changé.
Un bruit.
Très léger.
Presque imperceptible.
Un… souffle.
Je me suis figé.
« Non… »
Impossible.
Je me suis rapproché.
Contre toute logique.
Contre toute raison.
Et là…
au milieu de ces corps immobiles…
quelque chose a bougé.
Un doigt.
J’ai hurlé.
Je suis tombé en arrière.
Mon esprit refusait d’accepter ce que mes yeux voyaient.
Ce n’était pas fini.
Quelqu’un…
était encore là.
Le chien a aboyé.
Pour la première fois.
Un aboiement court. Sec. Urgent.
Pas de panique.
Un avertissement.
Quelque chose sous les corps a tenté de bouger.
Un bruit étouffé.
Un râle.
J’ai reculé jusqu’au mur.
Mes mains tremblaient.
Mon cerveau criait de fuir.
Mais mes jambes ne bougeaient pas.
Et puis…
une voix.
Faible.
Brisée.
À peine humaine.
— « Aide… moi… »
Le silence qui a suivi a été pire que tout.
J’ai regardé le chien.
Il me fixait.
Intensément.
Comme au refuge.
Comme le premier jour.
Et j’ai compris.
Ce n’était pas un hasard.
Ce n’était jamais un hasard.
Il ne m’avait pas choisi parce que j’avais besoin de lui.
Il m’avait choisi…
parce que quelqu’un, ici, avait besoin de moi.
Je me suis forcé à avancer.
Chaque pas était un combat.
Chaque respiration une torture.
J’ai commencé à retirer les corps.
Un par un.
Les mains tremblantes.
Le cœur au bord de l’explosion.
Et au fond…
il y avait elle.
Une femme.
Encore vivante.
À peine.
Ses yeux se sont ouverts.
Lentement.
Difficilement.
Et quand elle m’a regardé…
elle a murmuré quelque chose qui a fait s’arrêter le temps :
— « Il va revenir… »
Un froid absolu m’a envahi.
— « Qui ? » ai-je demandé, la voix brisée.
Ses lèvres ont tremblé.
— « Le propriétaire… »
Le sang a quitté mon visage.
Je me suis retourné lentement.
Très lentement.
Vers les escaliers.
Parce que…
la porte du sous-sol…
était ouverte.
Et quelqu’un…
se tenait en haut.