Elle ne sentait plus ses jambes. Chaque pas était une lutte. Chaque respiration… une douleur. Devant elle… le cercueil. Petit. Trop petit. Aucune
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Le vent soufflait doucement ce matin-là, emportant avec lui des feuilles mortes et le murmure des condoléances. Dans le petit cimetière, à l’écart
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Ce matin-là… tout a basculé. Nena Šemsa comptait chaque pièce.Chaque dinar.Chaque souffle. L’hiver approchait… et avec lui, cette peur silencieuse :comment survivre sans
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