Chaque année, lorsqu’elle rendait visite à sa grand-mère dans la vieille maison familiale, elle la remarquait.

Toujours au même endroit.

Toujours couverte de poussière.

Toujours fermée.

Personne n’y touchait.

Personne n’en parlait.

Et pourtant, quelque chose dans cette boîte attirait irrésistiblement son regard.

Lorsqu’elle était enfant, elle avait demandé :

— Mamie, qu’est-ce qu’il y a dedans ?

Sa grand-mère avait pâli.

Un bref instant.

À peine une seconde.

Puis elle avait souri.

— De vieux souvenirs.

Une réponse simple.

Trop simple.

Claire l’avait compris même à huit ans.

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Il y avait autre chose.

Quelque chose qu’on lui cachait.

Les années passèrent.

Claire devint journaliste d’investigation.

Elle avait consacré sa carrière à découvrir des vérités enfouies.

Des secrets que d’autres préféraient laisser dans l’ombre.

Pourtant, aucun mystère ne l’obsédait autant que cette étrange boîte.

Puis vint l’hiver où tout bascula.

Sa grand-mère mourut paisiblement dans son sommeil à l’âge de quatre-vingt-dix ans.

Après les funérailles, Claire revint seule dans la vieille maison afin d’aider à vider les lieux.

Le silence y régnait.

Un silence lourd.

Presque oppressant.

Les horloges avaient cessé de fonctionner.

Les rideaux bougeaient légèrement sous les courants d’air.

Chaque pièce semblait figée dans le temps.

En montant au grenier, elle sentit son cœur accélérer.

La boîte était toujours là.

Comme si elle l’attendait.

Cette fois, personne ne pouvait l’empêcher de l’ouvrir.

Elle s’agenouilla.

Passa sa main sur le bois usé.

L’objet paraissait plus ancien qu’elle ne l’avait imaginé.

Le couvercle était couvert de symboles étranges gravés à la main.

Des marques qu’elle n’avait jamais remarquées auparavant.

Elle tenta de soulever le couvercle.

Impossible.

La serrure résistait.

Pourtant, aucune clé n’était visible.

Elle examina soigneusement la boîte.

Puis découvrit un minuscule compartiment dissimulé sous une poignée.

À l’intérieur se trouvait un morceau de papier jauni.

Quelques mots seulement.

Écrits d’une écriture tremblante.

« N’ouvre jamais cette boîte après le coucher du soleil. »

Claire resta immobile.

Un frisson lui parcourut l’échine.

Elle regarda sa montre.

18 h 47.

Dehors, la nuit était déjà tombée.

Elle eut presque envie de rire.

Après tout, ce n’était qu’une vieille superstition.

Pourtant, quelque chose l’empêchait de briser immédiatement la serrure.

Alors elle attendit.

Toute la nuit.

Le lendemain matin.

À l’aube.

Lorsque les premiers rayons du soleil traversèrent la fenêtre du grenier, elle retourna auprès de la boîte.

Cette fois, elle remarqua un détail.

Une petite clé était posée juste à côté.

Là où il n’y avait absolument rien la veille.

Claire sentit son estomac se nouer.

Elle était certaine à cent pour cent que cette clé n’était pas là.

Pas la veille.

Pas durant la nuit.

Personne n’était entré.

Elle vivait seule dans la maison depuis trois jours.

Le grenier était resté fermé.

Alors d’où venait cette clé ?

Malgré son malaise, elle l’inséra dans la serrure.

Un déclic résonna.

Le couvercle s’ouvrit lentement.

Et Claire resta sans voix.

La boîte n’était pas remplie de bijoux.

Ni d’argent.

Ni de lettres.

À l’intérieur reposaient simplement des dizaines de photographies.

Des centaines même.

Toutes représentaient exactement la même personne.

Une jeune femme blonde.

Toujours souriante.

Toujours élégante.

Mais ce n’était pas cela qui était terrifiant.

Le plus effrayant était la date inscrite au dos de chaque photo.

Et sur chacune d’elles, la femme paraissait avoir exactement le même âge.

Pas une ride.

Pas un changement.

Rien.

Comme si le temps n’avait aucun effet sur elle.

Claire sentit sa gorge se serrer.

Elle retourna une autre photographie.

Puis une autre.

Et encore une autre.

Toujours le même visage.

Toujours les mêmes yeux.

Toujours le même sourire.

Soudain, l’une des photos lui échappa des mains.

Elle tomba sur le sol.

Claire se pencha pour la ramasser.

Puis son sang se glaça.

Cette photographie portait une date récente.

Très récente.

L’année précédente.

Et la femme photographiée n’était autre que…

sa grand-mère.

Ou plutôt quelqu’un qui lui ressemblait parfaitement.

À une différence près.

Sur la photo, cette femme semblait avoir vingt-cinq ans.

Claire recula brusquement.

Son souffle devint court.

Son cœur battait à toute vitesse.

Au fond de la boîte se trouvait également un carnet relié en cuir noir.

Ses pages étaient couvertes d’écritures anciennes.

Elle ouvrit la première.

Et lut une phrase qui la fit pâlir instantanément :

« Si tu lis ceci, cela signifie que je suis morte. Et cela signifie aussi que c’est désormais ton tour. »

Claire sentit le sol vaciller sous ses pieds.

Le carnet glissa presque de ses mains.

Mais ce n’était que le début.

Car en tournant la page suivante, elle découvrit une vérité que sa famille avait dissimulée pendant plus d’un siècle.

Une vérité capable de détruire tout ce qu’elle croyait savoir sur son passé.

Et ce qu’elle allait apprendre dans les heures suivantes allait transformer sa vie en un cauchemar dont personne ne ressortirait indemne…