L’homme resta immobile un instant, écoutant.
Rien.
Pas un bruit.
Mais dehors, le chien grattait toujours la neige, exactement au même endroit.
Gratte.
Pause.
Gratte encore.
Comme une obsession.
Quelque chose clochait.
Il s’approcha lentement du centre de la cuisine, regarda le plancher. Les lattes étaient anciennes, usées, certaines légèrement bombées. Rien d’inhabituel pour une maison de ce genre.
Et pourtant…
Il s’accroupit.
Passa la main sur le bois.
Puis s’arrêta.
Là.
Une planche.
Un peu différente.
Plus sombre.
Comme si elle avait été remplacée.
Ou ouverte… puis refermée.
Son cœur accéléra légèrement.
Il se redressa, regarda autour de lui. Trouva un vieux pied-de-biche près du mur, couvert de poussière.
Il hésita.
Juste une seconde.
Puis il revint vers la planche.
Et commença à forcer.
Le bois résista d’abord. Un grincement sourd, puis un craquement sec.
La planche céda.
Une odeur monta immédiatement.
Forte.
Étouffante.
Pas seulement de l’humidité.
Autre chose.
Quelque chose de pourri.
Il recula brusquement, couvrant son nez avec sa manche.
Le chien, dehors, se mit à gémir plus fort.
Comme s’il savait.
Comme s’il attendait ce moment.
L’homme inspira profondément, se força à continuer.
Il souleva complètement la planche.
En dessous—
De la terre.
Pas du béton.
Pas de fondations.
De la terre fraîchement remuée.
Son estomac se noua.
Pourquoi… y aurait-il de la terre sous le plancher d’une cuisine ?
Il posa le pied-de-biche, alla chercher une vieille pelle qu’il avait laissée près de la porte.
Revint.
S’agenouilla.
Et commença à creuser.
Chaque coup de pelle semblait résonner trop fort dans le silence de la maison.
La terre était molle.
Trop molle.
Comme si quelqu’un avait creusé récemment.
Très récemment.
Le chien aboyait maintenant.
Pas fort.
Mais avec une urgence qui lui glaçait le sang.
— « Qu’est-ce que tu as trouvé… » murmura l’homme, sans s’adresser vraiment à lui.
Il continua.
Encore.
Encore.
Et puis—
Un choc.
La pelle heurta quelque chose.
Dur.
Creux.
Il s’arrêta.
Respira plus vite.
Ses mains tremblaient.
Il écarta la terre avec précaution.
Et ce qu’il vit…
Le fit reculer violemment.
Un morceau de tissu.
Sale.
Humide.
Mais reconnaissable.
Une manche.
Une manche de vêtement.
Son cœur se mit à battre si fort qu’il en eut le vertige.
Non.
Ce n’était pas possible.
Il secoua la tête, comme pour chasser l’image.
Mais ses mains continuaient, presque malgré lui.
Il dégagea davantage.
Le tissu.
Puis—
Une main.
Pâle.
Rigide.
Figée.
Le temps sembla se briser.
L’homme resta figé, incapable de respirer.
Le chien hurla dehors.
Pas un aboiement.
Un hurlement.
Long.
Déchirant.
Comme un deuil.
Comme une vérité qu’on ne peut plus ignorer.
L’homme recula encore, jusqu’à heurter le mur.
Ses yeux fixaient la terre ouverte.
Le corps.
Enterré sous sa cuisine.
Dans sa maison.
La maison qu’il venait d’acheter.
Son esprit refusait d’accepter.
Mais ses yeux voyaient.
Clair.
Trop clair.
Et alors—
Un détail.
Quelque chose qui le glaça encore plus.
Le tissu.
Il était familier.
Trop familier.
Il rampa presque en avant, le souffle court.
Regarda de plus près.
Et là—
Son monde s’effondra une seconde fois.
Parce que ce vêtement…
Il l’avait déjà vu.
Des dizaines de fois.
Avant.
Avant l’incendie.
Avant la mort.
Avant tout.
Ses mains se mirent à trembler violemment.
— « Non… » murmura-t-il.
Mais la vérité était là.
Brutale.
Impossible à nier.
Le corps qu’il venait de découvrir…
Portait les mêmes couleurs.
Le même motif.
Que le manteau de sa fille.
Un froid absolu envahit son corps.
Son cœur se serra jusqu’à la douleur.
— « Ce n’est pas possible… » répéta-t-il, presque sans voix.
Le chien grattait maintenant la porte.
Griffes contre le bois.
Suppliant d’entrer.
Ou peut-être…
De le faire sortir.
L’homme recula encore.
Son regard ne quittait pas la fosse.
Quelque chose clochait.
Quelque chose d’encore plus terrible.
Parce que—
Il avait vu les corps.
Après l’incendie.
On lui avait dit…
Qu’ils étaient là.
Qu’ils étaient morts.
Qu’ils avaient été enterrés.
Alors pourquoi—
Pourquoi ce manteau était ici ?
Pourquoi ce corps—
Était ici ?
Son esprit commença à assembler les morceaux.
L’incendie.
La maison.
Le vendeur.
Son regard fuyant.
Son empressement.
Le prix ridiculement bas.
Tout.
Tout s’alignait.
Une vérité monstrueuse prenait forme.
Et au même moment—
Un bruit.
Derrière lui.
Un léger grincement.
La porte d’entrée.
Qui s’ouvre.
Très lentement.
Le chien aboya.
Fort.
Cette fois.
Alerte.
Danger.
L’homme se retourna brusquement.
Le souffle coupé.
Quelqu’un était là.
Dans l’encadrement de la porte.
Silencieux.
Immobile.
Et dans l’ombre—
Une silhouette.
Qui n’aurait jamais dû revenir.