Le vent hurlait encore contre les vitres lorsque les gyrophares ont transformé la cuisine de Mme Patterson en scène irréelle, rouge et bleue, comme dans un mauvais film catastrophe.
Mon estomac s’est noué. Je voyais déjà l’amende. La plainte. Le syndic triomphant derrière ses rideaux, persuadé d’avoir attrapé « l’irresponsable du 3B
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