La lumière du matin entrait à peine dans la cuisine, filtrée par les vitres ternies et fissurées. L’air à l’intérieur était froid, chargé d’une odeur étrange — un mélange de bois humide, de cendre… et de quelque chose d’indéfinissable, presque métallique.
L’homme resta immobile un instant, écoutant. Rien. Pas un bruit. Mais dehors, le chien grattait toujours la neige, exactement au même endroit. Gratte.
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