Au début, c’était presque insignifiant. Un simple grattement. Un son sec, répétitif… comme si quelqu’un traînait ses ongles contre une surface rugueuse. Mais
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Mais pendant longtemps, j’ai eu l’impression d’en avoir cent. Parce que certaines vies ne se mesurent pas en années… mais en blessures accumulées.
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Personne ne parlait. Autour du cercueil, les gens restaient immobiles, les yeux baissés, chacun enfermé dans son propre chagrin. Le vieil homme que
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