Le jardin était trop calme ce jour-là. Pas paisible — trop parfait. Les roses scintillaient sous une lumière douce, la fontaine murmurait presque sans bruit, et l’homme se tenait derrière le fauteuil roulant de sa fille, comme toujours : droit, solide, impossible à ébranler. C’était devenu un rituel. Un décor immobile dans lequel rien ne devait changer.
Puis une voix a brisé cet équilibre. — « Votre fille n’est pas aveugle. » Le temps s’est arrêté. Un petit garçon se
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