J’ai accouché à 17 ans, et mes parents m’ont arraché mon bébé. Vingt et un ans plus tard, mon nouveau voisin avait exactement le visage du fils que l’on m’avait dit mort…
À trente-huit ans, j’avais appris à donner l’impression que ma vie était parfaitement normale. J’avais une maison avec des volets blancs, un petit
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