Tous pleuraient tandis que le couvercle du cercueil s’abaissait centimètre par centimètre sous les lustres de cristal scintillants. La lumière tombait comme une pluie silencieuse sur le bois sombre, sur les couronnes d’orchidées blanches, sur les visages graves des invités alignés dans les bancs.
La douleur semblait presque… répétée. Comme si chaque soupir, chaque sanglot, chaque geste de compassion avait été soigneusement chorégraphié. Mais ce qui s’est
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