Le message était arrivé à 18h12, au moment même où je retournais un blanc de poulet sur la planche à découper, les mains luisantes d’huile d’olive et d’épices.
La cuisine embaumait le poivre concassé et l’ail, cette odeur familière qui, pendant un bref instant, rendait le monde sûr, tangible, presque normal.
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