À soixante-seize ans, elle n’avait plus rien à prouver au monde. Et pourtant, chaque matin, en ouvrant les rideaux de son petit appartement baigné de lumière, elle avait l’impression de recommencer une bataille silencieuse.
Pas contre les autres. Contre les regards. Contre les jugements. Contre ces murmures qui prétendaient définir ce qu’une femme « devait être »
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